Истории

Сидя в очередной кафешке над бесконечной чашкой американо с видом на ночной город, сжимая - холодно - у горла воротник пальто, скроенного на манер военного мундира, я закрываю глаза и представляю море и солнце.
Ослепительное бирюзовое море, рыжее солнце, которое ныряет в волны, апельсиновые рощи в цвету и южный горячий ветер. Вечерами поет и плачет гитара, звенят струны страстно и пронзительно. Белый песок под ногами и огромные звезды над головой. Треск кастаньет, гортанные выкрики, черно-алый вихрь танца.
И мне бы так хотелось - отчаянно тряхнуть черной гривой, сверкнуть улыбкой и плясать вместе с ними всю ночь, когда в венах не кровь, но огонь пополам с вином.
Но я прохожу под стылым питерским небом, и металл каблуков выбивает ритм совсем не фламенко. Мои волосы рыжего цвета, я тонкокостный, а кожа слишком бледная. Королевская кровь -это теперь насмешливый диагноз, поставленный врачом. С пожеланием как можно меньше находиться на солнце и забыть про южные страны.
Я пью кофе, кутаясь в свое черное с серебром, любуюсь отражением огней в холодной воде. Прячу свою белую кожу под черной кожей перчаток, пляшу до одури в искусственных огнях на танцполе и гуляю по набережной с видом на закат.
У нас ведь тоже есть море. Холодное северное море. Наверное, ему тоже иногда снится, что оно теплое и ласковое, на его берегах стоят апельсиновые рощи в цвету, ночью танцуют люди в свете костров под страстные гитарные соло и заливистый хохот кастаньет.